Encuentros con los grises:
Una tarde de verano de 1977, Pepe y yo fuimos a Las Ramblas a pasar un rato el sombrero. Montse debía ir al médico y se reuniría con nosotros a la vuelta. Nos plantamos en una orilla del paseo central, dando la espalda al desaparecido Sepu, cerca de la Portaferrissa. Atamos una cuerda entre dos plátanos a unos dos metros de altura y allí colgamos las marionetas: Filipo, el hindú, el malabarista, el esqueleto, etc. Pepe tocaba el saxofón o la flauta dulce, según cada número. Yo estaba encaramado sobre la tapa del baúl en el que llevábamos los muñecos y desde allí accionaba una a una las marionetas, como si fuera un puente de manipulación. En una de estas, por encima de las cabezas del público que teníamos reunido en semicírculo y sin dejar de mover el muñeco que animaba, veo bajar por el paseo central un coche blanco de la policía, de esos que llevaban una luz de emergencia de color azul en el techo y pintadas con grandes letras en los costados la palabra: POLICÍA. Este se detiene a nuestra altura y veo como empieza a bajar el cristal de la ventanilla trasera, por la que asoma el negro cañón de un rifle de balas de goma que apunta hacia nosotros. Supongo que en ese momento quedé paralizado por el asombro y eso advirtió al público que se giró mirando hacia su espalda y acto seguido arrancó a correr llevándose los niños en volandas. Entonces Pepe que había dejado de tocar pudo entender lo que me sucedía. Sonó un disparo y una de las marionetas colgadas salió lanzada hacia atrás sin llegar a descolgarse, por lo que a continuación volvió hacia los otros muñecos, bajo el efecto de un péndulo macabro. El segundo disparo dio en uno de los plátanos con lo que la bola de goma rebotó hacia nosotros. Oíamos las carcajadas que salían del coche. El tercer disparo pasó rozándonos, momento en el que Pepe me agarró por el pescuezo, haciéndome bajar del baúl donde ofrecía un blanco perfecto, refugiándonos tras el otro plátano que era de mayor grosor. Los dos con la espalda apoyada al tronco. Así permanecimos durante el tiempo en que les pareció divertido seguir practicando el tiro al blanco con nosotros y las marionetas. Él con el saxo entre sus manos y yo sin soltar la afortunada marioneta que se había librado de los tiros. Hasta que poco a poco se fueron yendo Rambla abajo, resonando aún en nuestros oídos los tiros y las carcajadas de esos tarados que se creían con derecho a todo.

Bastante tiempo después de este desagradable incidente, tras ser literalmente “expulsados” de Las Ramblas por los recién llegados vendedores de baratijas y artesanos de bisutería, que se quejaban de que les fastidiábamos el negocio, nos encontrábamos un día Pepe y yo en la plaça del Pi, un oasis cercano, plantados frente a la iglesia, pasando el sombrero mientras los otros miembros del Grupo-Taller se habían tomado un breve descanso. Recuerdo que estábamos interpretando “El sueño de Pierrot”, Pepe con el saxo y yo con la marioneta. Igual que la vez anterior yo estaba encima del baúl, al que ya por aquellos tiempos habíamos añadido un soporte de madera de poco más de un metro de altura que nos servía para colocar una tela como fondo escénico. En mitad de la pieza veo entrar, por el fondo de la plaza a mi derecha, desde la calle del Cardenal Casañas, a un grupo de unos quince o veinte grises con los cascos en sus cabezas, con las viseras bajadas, las corazas en posición de ataque y las porras en ristre. Delante de ellos otro que debía ser su superior y que soplando un silbato les señala el objetivo con el brazo y el índice estirado hacia nosotros. Inmediatamente arrancan a correr y a grito pelado se abalanzan sobre el público al que sorprenden desprevenido. Unos arrollan a otros, ancianos, criaturas, todos reciben por la espalda, de modo que huyendo por el único lugar por el que podían, como si fuera una telaraña, se lían con los hilos de las marionetas que teníamos como siempre colgadas de una cuerda atada entre dos palos y situada detrás de nosotros. Tanto Pepe como yo nos quedamos donde estábamos. ¿Qué podíamos hacer? ¡Todo fue tan rápido! Los agresores, al llegar hasta nosotros, se aperciben de lo que acaban de hacer y de la situación real de aquella “manifestación”. El que iba a por mí, con el rostro desencajado, colorado como un tomate bien maduro y con la porra por encima de su cabeza, a punto para darnos, nos dice mientras hace esfuerzos para frenar el brazo trémulo y no soltarnos un porrazo en toda la cara: “¡¿Habéis visto lo que ha pasado por culpa vuestra?!” Otro toque de silbato se los lleva de allí dejando tras de si un paisaje desolador. ¡Allí donde hacía sólo unos instantes se respiraba poesía, calma y tranquilidad!
Aún atónitos y en parte incrédulos por no haber recibido, nos miramos y miramos el lío demencial que había a nuestro alrededor. Al día siguiente teníamos actuación y las marionetas -hechas de papel y madera- estaban destrozadas.
Antes de que pudiera con nosotros el desaliento, el público que habíamos tenido, va regresando. Algunos insisten en poner dinero en el sombrero. Otros, al enterarse que por la mañana teníamos actuación se ofrecen para ayudarnos a rehacer el material. Entre todos recogemos los restos y los cargamos en el carro que entonces usábamos para movernos por la ciudad con los instrumentos y demás (no era un automóvil no, era un carro de los de tiro). Así, una expedición de personas que de nada conocíamos, se vino hasta el taller de la Barceloneta y se estuvo hasta altas horas ayudándonos a reparar todos los daños, cola, papel, hilo, maderas y pintura.
Al día siguiente hubo función.
Eran tiempos duros para trabajar en la calle y Pepe un veterano en esos combates…

Hasta pronto maestro.